Твои слёзы здесь ни к чему... Пусто это
.
Это не серьёзно!.. ( — а помнишь ли? — а что помнить то?)
Нет жестокости — это жизнь, наполненная нашими миражами, страхами или бесстрашием, всем тем, о чём мы говорим, о чём читаем, пишем, поём, о чём пьём, курим о чём, тратим (о чём?)...
— А Вы видели когда-нибудь звезду?
— Их слишком много, чтобы можно было бы заметить хоть одну...
— И что, экран, который светиться?
— Вы абсолютно правильно меня понимаете...
Бежать никуда не нужно, ибо бежать — маска; и, прежде всего, от себя самого. Не слишком ли опасно? Нет, ты просто привык, да и все привыкли... и я тоже... ВМЕСТЕ!.. Ты убегаешь, летишь в другой город, меняешь машину, забываешь людей, которых считал друзьями или даже любил... только один раз?.. А потом всё не начинается с начала — всё продолжается: просто маска убегает с тобой в другой город, она с тобой в твоей другой машине, она с тобой, когда другая попка или другие глаза. Она всегда с тобой — милая маска... И вот она снова отливает симпотностью
из утреннего зеркала, но за спиной нет крыльев и ты уже ничего не замечаешь...
— Слушай, ты мне так напоминаешь одного человека, — с замешательством сказал он.
— Да? И кого же? Хотя нет, — остановил я его. — Давай ты не будешь меня ни с кем сравнивать и проводить параллели?
— Ок, не буду...
А потом молчание. Мы вышли на улицу, я подошёл к ларьку, он где-то затерялся. Слишком безлюдным это место мне показалось и тишина, которая просто долбит мой мозг... Я купил сигарет, открыл пачку, закурил, обернулся, смотря куда-то под ноги, а затем поднял глаза на него. Мгновение трепета и даже неглубокого шока. Он стоял и смотрел на меня, а с неба падали огромные хлопья снега. Казалось, я купил сигареты — прошло совсем немного времени — обернулся и попал совсем в другой мир, где были только мы и снег, мягкий, белый, пушистый, тающий, вымышленный или настоящий...
— Господи! Живи ты в своё удовольствие! Чего тебе от меня то нужно?!
— От тебя?.. — я задумался. — Я хочу твоей руки. Да. Взять тебя за руку. Сейчас. Я уже еду к тебе.
— Ты меня уже не найдёшь...
— Я буду вечно искать, ты слышишь?
Опять зеркало, опять не жестокость, опять забыл, опять смирился, опять не плакал, опять Louis Armstrong — When you're
, опять утренний кофе в пустом доме на побережье высохшего моря моей мечты, где о берега бьётся только память.
— Зачем ты живёшь воспоминаниями? Они тебе ничего никогда не дадут!
— И ты мне никогда ничего не дашь, и никто мне никогда ничего не даст...
— Это глупость! Ты слишком умён, слишком правилен? Это всё собачья чушь!
— Мне с ней хорошо... И с тобой мне хорошо... И... я никак не могу понять что лучше, ты или моя память... И ты не помогаешь мне — ты предатель!
— Ты теперь опять один, понял? У тебя теперь опять нет выбора!
И ты опять стоишь и улыбаешься, волосы сонно растрёпаны или нет, молчание в подушку чтоб отстали. Шторы... и дождь... И небо... И птицы, которых почему-то нет...
— Ты знаешь?
— Я уже ничего не знаю.
— Ты же клялся, ты же божился своей непогрешимостью, своими прошлыми слезами, тем, что любил только однажды и безответно! Я знаю, что ты не любишь меня, я тебя понимаю, и принимаю... всего, без остатка, без задней мысли. Ты — данность, которая просто есть, в которой нет ничего плохого. Я и сейчас, как дурак верю тебе!
— Перестань, ты же знаешь, у меня каждый день новая правда о себе...