№1 Быть может
Ночь. Серое небо. Чёрное небо. Яркие звёзды на своём вечном фоне. Бездыханная луна. Кругом огни, огни... Новый день не принес радости он снова лежал и смотрел. Долго лежал и смотрел, чтобы не забыться, чтобы вспомнить, чтоб не забыть... Он ждал и мучился, надеясь, ждал прихода... Кого? Кто? И зачем?..
Она жила в квартире над ним. К ней в окно постучалось (?), окно разбилось и превратилось в слёзы. Она резала лимон, задумалась и порезалась. Кислый сок поразил рану ядом боли...
Кто придет сюда, ко мне? Кто не забыл меня? Где же вы мои друзья? Слёзы текли беззвучно, капая на пол, превращаясь в жирные пятна, которые застывали и, забыв, улетали в окно...
— Его труп нашли вчера, — сказал дворник. — он застрелился, бедняга!
Дворник уткнулся в свою метлу, забывая мести, и на улице повисла глубокая тишина — все смотрели в небо и молчали...
Быть может, там есть кто-нибудь? Кто-нибудь, кто поможет нам? Кто накажет виновных?
Быть может, мы не виновны? Не виновны в собственной жизни — чужой смерти?
Быть может, там есть кто-нибудь? Кто-нибудь, кто поможет нам?...
№2 Резать и резать
Дневное небо забылось и не отзывалось на зовы немощных жителей. Оно смотрело вверх, туда, где вечный холод и пустота, где нет никого, кто молил бы о помощи, где никогда не бывает несчастных...
Земля тоже устала пить кровь и есть трупы. Она жгла города лавой, топила их грязной водой, рушила тяжёлыми своими вздохами. И угрожала смертным людишкам.
Ветер блуждал в пустыне и истреблял забывшихся, сжигал их волю и уносил в гнёзда стервятников. Гнал прах земли и разносил его по морю в самые дальние уголки его.
Солнце жарило воду, она проливалась дождями.
Она ждала, что Он воскреснет и придет к ней, но с ней был тот же лимон который ей приходилось снова резать и резать... резать... резать... ...
№3 Всё уснуло
Ночь сном ударила в висок. Трава и звери заснули. Вокруг, казалось, не было ничего живого. Лишь в дали где-то за чёрно-зелёными деревьями, в далекой стране её снов, нашёлся один живой цветок, который так походил на того, кого она всегда ждала и любила. Любила не смотря ни на что. Любила, не обижаясь на вечные опоздания, не обращая внимания на смешные от глупости отговорки, и прощала всё, чего не прощала никому другому. Она была больна такой неизлечимой болезнью, как любовь. И это не было влюблённостью.
№4 Забывая печаль
Прошёл год, а казалось, что прошла целая вечность...
Снова в небе блуждали тёмные облака, потеряв ржавое солнце...
Но всё изменилось, прошло, улетело, да ведь и в правду время залечивает все раны!...
Вот уже больше не давит несчастье на грудь и не хочется плакать, лишь иногда со случайным запахом лаванды пробуждаются мгновения счастья, порождая на лице улыбку и одновременное сожаление о прошедшем, ни перед чем не останавливающемся времени... Времени счастья и вечной, но закончившейся, любви...
№5 Привычка грустить
Новый день начался с новых проблем...
Нужно было избавиться от старых, прошедших, воспоминаний, которые уже не так, но давили на душу своими корнями утраты.
Многое было не ясно для неё, но она точно знала, что уже не вернуть той радости, той любви.
Новые попытки жить жизнь с начала проваливались, проваливались с грохотом и, быстро утихая, становились непомерным грузом обиды.
Проходили ночи и дни, оставляли грусть в душе, как дождь оставляет на асфальте мокрые жирные, но не глубокие лужи.
№6 Но окно было открыто...
Вот и пролетели новогодние праздники. Хотя для неё уже нет праздников в её жизни — есть праздничные дни, в которые у неё совсем не праздничное настроение, впрочем, как и в другие дни...
Она уже привыкла быть одинокой и не желать ничего из того, чего у неё ещё не было...
Нет, конечно, грусть покидала её, когда к ней приходили друзья, или она встречала хороших знакомых на улице. Она была приветливой, шутила, рассказывала анекдоты, забывалась и в эти моменты выглядела самой счастливой на этой планете. Её лицо лучилось весёлостью, заставляя улыбаться всех вокруг...
Но окно было открыто...
№7 День воспоминаний
Из окна дуло красивым свежим ветром, который напоминал сладость свободы и тяжесть потери, своей лёгкостью...
Она сидела и пила чай. Перед её глазами возникали умопомрачительные разноцветно-струйные фонтаны, у которых она однажды с ним познакомилась.
Ей вспоминался запах воды этих фонтанов, совсем такой же, как и у воды в тех местах, где вода подолгу задерживалась какой-то невероятной силой зелёных водорослей; где квакали лягушки, и почти совсем не плескалась рыба...
Она вспомнила катания на лодках под мостами и оранжевый свет солнца, прошедший сквозь самый лёгкий на свете зонтик...
Она радовалась, вспоминая те улыбки того, а затем грустила, вспоминая, что это того улыбки...
С тех пор это окно открывается лишь один день в году, в день воспоминаний, радости и грусти...
№8 Они вместе, но одиноки...
— Осень. А ты любишь осень?
— Нет.
— Нет? Но почему?
— Грязь и слякоть...
— А как же деревья, листва...?
— Да, это красиво...
— Ну а зиму... Ты любишь зиму?
— Нет.
— Почему?
— Она такая холодная...
— И снег, и небо, и редкие облака ты тоже не любишь?
— Не очень...
— А в весну ты влюблён?
— ...
— Эти мелкие ручейки, надутые почки и первая яркая трава. Тёплые дни и холодные ночи... И лето ты тоже не любишь?
— Нет, не люблю...
— Но почему?
— Потому что я люблю тебя...
— ... Я тоже тебя люблю ...
Она открыла глаза и через мгновенье поняла, что это опять был сон...
На ночном подоконнике она увидела кружку, которую освещала дрожащая свеча... Они вместе, но одиноки...
№9 Кипящий чайник...
Тёмные волосы развиваются на ветру. И небо скользит по улыбке. Птицы, кричащие, выше. На шторы в доме давит утренний солнечный свет. Всё как всегда — обыденно и спокойно.
В отхожем месте никак недочитываемая книжонка и на полке, в зале, ещё четырнадцать таких же.
Наутро чашечка кофе и бутерброд с колбаской, а потом... потом работа, изматывающая и успокаивающая этим. Небольшие перерывы, покинутые чужими сплетнями, в одинокой кафешке через дорогу. Пустой от одиночества вечер. Редкие прогулки.
Крепкий сон, полный воспоминаний, и лёгкое пробуждение.
Любимые цветы и кружка. Пыльный компьютер, ночные снайперы и Enya. Близкие друзья и кипящий чайник — любимы.
Ослепительно-бледное солнце и редкие облака — красивая картина с подписью в правом нижнем углу.
Она живёт так же?...
№10 Нули смысла
Зачем счастья не бывает на свете?
Зачем на свете не бывает горя?
Зачем ночь льётся густой сметаной, побуждая курить, смеяться, плакать и спать?..
Зачем крылатые птицы в своих гнёздах?
Зачем реки и озёра зимой покрываются красивым мёртвым панцирем?
Зачем они встретили друг друга?
Зачем они расстались?
Зачем они не тосковали ночью?
Зачем ощущались губы на его губах, и руки на её плечах были такими тёплыми?
Зачем постель была такой уютной, и зубные щётки стояли вместе в одном стаканчике?
Зачем они смотрели вместе фильмы, и её каблуки цокали по осеннему асфальту?
Зачем он готовил самый вкусный, для неё, завтрак?
Зачем они любили друг друга?.......................
№11 О схупах
Белые маленькие человечки бегут сквозь стены, спотыкаются, падают, встают и снова бегут.
Лишь бы успеть, только бы не опоздать.
Бегут по заснеженным улицам, увиливают от огромных людей, прячась в невидимом облаке своей веры и своего неверия.
Оставляются сияющие, несмываемые следы, чтобы они обязательно вернулись назад, в далёкую страну Севера и вечного Холода, которая подарила им бессмертие.
Плачут, встречая прохожих с унылыми лицами, рыдают оттого, что могут помочь.
Сердце их сжимается от Умиления и вечной Печали, когда они видят летящих птиц.
Ах, если бы они умели летать, да так быстро, чтоб везде успевать, они выплакивали бы нашу печаль в белоснежные облака, самые чистые и святые во всём мире. Но они не умеют летать...
Белые маленькие человечки бегут, спотыкаются, падают, встают и снова бегут от своего догоняющего бессмертия.
№12 Сила северных схупов
Лишённые крыльев, северные схупы всё же добегали до, раненых печалью, людей.
Они помогали им освободится, и найти покой — вечный покой — всего на несколько ударов человеческих век.
Они выплакивали печаль. Поток схупских слёз влечёт за собой душу, и она, освобождая тело, летит в своё облако, такое просторное и светлое, облако, сплетённое из забытой печали и гнетущих чувств.
Она не успела посмотреть на голубое небо, на его фотографию, на чистые листы, которые ждали её на столе, на текущую из крана воду, на свои руки. Всё померкло, а затем, после, как ей казалось обморока, её не стало.
Прошёл день, и вот новый схуп бежит по заснеженным улицам, в толпе своих собратьев, увиливает, как и они, от огромных людей, прячется в невидимом облаке своей веры в то, что не увидит унылые лица прохожих, что не будет плакать сегодня, превращая печаль в дом для отпущенной души.
Через год вера во всё это покинет нового схупа, и ему уже не нужны будут крылья — великое влияние мёртвого Севера, сделало своё дело.
Сердце новых схупов так же будет сжиматься от Умиления и вечной Печали — вечной печали на один год...
№13 Истерично? Как-то нет...1
Истерично? Как-то нет... Да ещё это дурацкие слова... Кто ты? Аааа... Нет, я не умираю!!! Вы пришли не за мной!!! Он покарает вас, жалкие людишки!!! Я жив вечноооо даааауурка!! Страшно волка бояться?!!! Пустите, бросьте.. Ха-ха-ха-ха-ха... НЕЕЕЕТ!!! Не подходите ко мне, не подходите ко мне, не подходите ко мне... я уже старый, как болты... В небе солнце — где ты? оно пропало она ушла вода ушла утонула она зачем котёнок поёт как молоко поздней весной... Неет! Таких пауков не бывает, мысли у них мёртвые, красные мысли у них — нет красные!!!
P.S. Он не поверил, что её не стало...
P.P.S. Он так и не успел проститься...