На полях дует теплый уставший ветерок, колышет травы и, засыпая, поёт песню в горлышках бутылок.
Старый дом, этот ветер... Всё как будто нарочно старается вернуть меня в прошлое. И, чёрт, опять у него получается...
Сегодня будет темно, а завтра всё, как всегда, кончится...