Вне сборников

Письмо разбитым почерком тебе пишу.
Пишу о глупости своей, прощения прошу...

А за окном от неба свет погас...
К любви своей не чуял резонанс...

Был глупым мальчиком, наивным был, —
Я слишком рано о любви просил...

А за окном от неба алого лучи текут.
— Ах, Солнце, подожди хоть пять минут!

Позволь в ночи мне пару строчек написать, —
Из темноты колодца легче звёзды опознать...

Письмо я за ночь написать не смог, —
Мне помешал любви февральский сок...