Вне сборников

Жаль, не пишутся прощанья строчки —
Не хочу прощаться я с тобой!
Молодых листов разбиты почки,
Лето к осени летит стрелой...

Ты ответь мне путник осторожный, —
Гору с плеч моих ты забери, —
Неужели не одни на свете
Были мы, когда любили мы?