Вне сборников

Душа моя немеет больно,
Как от надреза палец без крови,
Как слёзы лист мой насыщают солью
От памяти растоптанной любви...

Бутон её, как розы пострадавшей
От натиска огромных колесниц,
Погиб уж смертью глупой, но отважной,
Наполнен тяжестью, но не сухих ресниц...

Как в небе крылья птиц белеют,
Рождая разумом пленящую свободу.
И обо мне сказать тебе не смеют,
Храня святую птичью злобу...