Вне сборников

А в этом августе душевном, мягком, тихом —
Каким предвижу я его охотно сплошь, неотвратимо,
Я просмотрю все галереи, все картины,
Все лица, руки, раковины, мочки...

А в этом мае, тревожном заапрелье,
Таким возвышенность оставившим и грустным —
В кипящем зареве зрачки его набухнут пусто,
Сомкнутся губы, сольются плечи, замкнутся чувства.

Мне яблоками будут пахнуть автобуса салон и форма офицера1.
Я распластаюсь, растекусь, залив гуашью веки неумело:
Я словно окуну лицо, чтобы увидеть чётче: подгладный мир без лишних бликов и движения,
Чтобы камней речных и водорослей тёмных почувствовать прохладное волнение,

Зачем-то откупоренный бутыль, осколки и ширя́щиеся капли,
Начищенных ботинок блеск, небритость, шляпу, плащ и танцы,
Зонт — тростью, гроздью — виноград, созвучия, веселье, гоготанья,
И обалденно вкусную лазанью. И я так многогранно, столь безразмерно рад.