Вне сборников

— Спи, нежное моё неравенство1!
Запястьями говорю — не ртом.
На том, под одеялом памяти
Я призову, вырою на груди рвом:
Ты — неузнаваем заревом,
Ты — на краю Земли,
Птицей, крылатым пламенем
Ухом во мне усни! — Всем!
Не расправляя мыслей,
В тёмной ночной реке
Спи. Всё равно проснёшься
В других краях,
На другой земле.
Будешь фиалкой пахнуть так,
Чтобы я тонул. Тронул —
И захлебнулся видом высоких скул.
Утро. Согреться. Ирландских бокалов
Мелеющая тишина.
Ты полон сам по себе,
За завесой сна — сны,
Что влекут за дальний,
Невиданный свет. Ты —
Слово, которого — больше —
На всё белом свете нет.
Ты — слово, которое пальцы
Сладостнее жмут — Жгут,
Что сдёрнул все жилы —
Вогнутая спина.
Я растерял все силы.
Как — порванная струна.
Гимн — шее твоей!
Здесь, за морковной гранью
Ночь отпускает заря.
— Здравствуй! — единственным, первым,
Я встречаю тебя.
О, ненасытность праха,
Что тебе до того:
Руки лежат упрямо.
Как же свежо и легко!