Вне сборников

Были руки, что
резали
пряди
моих
волос.

Были губы, что
жались,
уйти
от моих
не хотели.

Были лодки, что
плыли —
пополам —
от уральских
кос.

Были ночи, что
мяли
карты
дорог,
по которым — плыли.

Были мысли —
впечатываю
в снег —
временами,
в которых тебя не знаю.

Были руки, что
застят —
на свет,
от того,
что привыкли к молчанью.

Всё не то —
возвращаться
к любви,
спотыкаться в порогах —
не нужно.

Всё не то:
восковые
руки
судьбы.
— А тебя любить
мне возможно?