Вне сборников

Ступает осень в календарный мрак:
У куба восемь точек. Наугад
Поставь, пространство исказив в глазу —
Кристальную, случайную слезу.

Сегодня кроны покидают дерева,
И также незаметно, как вчера,
Своей, согретой обувью, ногой
Стираешь пятна с узкой мостовой...

От зданий, от свободных плоских крыш —
В худеющие желтые леса. Ты едешь,
Чуть спеша, как сытая и сонная пчела,
Питаться запахом кристаллизованного леса,

Туда, где видно все ручьи, где кроны —
Что запотевшая слюда, и где вороны,
Не оставляя и следа, зовут крылами зимние ветра,
А лапами рождают хруст и звоны,

И голоса... Подушкой на земле —
Куске большой планеты —
Рождает Солнце запахи и ветры.
И наши слипшиеся рукава...
Я здесь, и этого достаточно, чтоб жить,
Причин дышать искать, и позабыть
Свой каменный вопрос, лишь ахнуть
И глядеть, как врос окаменелый призрак

Из полос — сложений призрачных теней и света:
Передо мной отвесная комета, и я — герой,
Ведь радоваться ветру, теперь, когда я наверху,
Когда я покорил комету, а ты внизу...

Согнув в коленях ноги, я ползу,
Туда. Ведь здесь, внизу,
Устраивал пороги, и всё крутил
Нас ветер, и от дороги воротил...

К случайным звукам приобщим
Шипение угля и дым, прибавим запах,
И тепло, что руки согревает мне,
Согреется само в себе...
Весь этот мир, что вечно увядает под Звездой,
Одной, на фоне многих звёзд —
Свидетелей-скучателей распада,
Питается, жрёт сущность сада,
Питается весной, рождая право
На облака и летний зной —
Янтарный запотелый слой:
Руки неотведённой, и нагой,
Хоть крыльями изрытою, спиной,
Глядящей на фамилию и слой.
Но мне не нужен твой покой,
Но мне не требуется право:
Что за ходьба со скованной ногой,
И что за ветер, крону потерявший?
Зачем немому — про октаву?
Так — осень огибает стороной...
Во вспарывании — жизнь,
Во вспахивании — труд,
Не докопаться до руд:
Случайная глубина —
Удел познающих другого:
Здесь: половина лица,
Часть от погасшего слова.
Когда темнота,
Присутствие другого —
Как слепок конца,
Твоего самого,
Нагого,
Непонимающего
Юнца.

И если даже добыто,
И если полно корыто,
То сколько же нужно тепла?
И если столько тепла,
Зачем же хищно и сыто
Копаться в пределах нутра?
Осенний лес — что палуба, иль колыбель,
Средь мачт, двумя ногами — слышу гул.
Земле не страшно снега,
Земле не нужно света.
Земля черна, как дёготь
В деревянной бочке.
Весною набухают почки —
Папье-маше осеннею порой;
Я о весне не вспоминаю,
Живу с тобой, осенний ветерок.
Осенний шелести прибой,
Что в горной бухте,
Я ощущаю над собой распутье...
Природа силится найти покой...