Вне сборников

Дни расплавляют в пот и в слёзы, в слова, и в выдохи твои,
Любые тщетные запросы, любые свежие цветы.
Босые ноги, и, кипящий, в пылинках светится палас.
И дремлет локон, боится окон, твой защищённый спящий глаз.