Вне сборников

Из месяца — восемь дней,
С тобой по осенней желти,
Да с паром из уст, ноздрей,
И цоканьем каблуков;

Погладив плечо, из шерсти,
И руки из кожи чёрной,
С тобой по проспектам узким,
Вечерней гуляю порой.

Раскрашены синим цветом,
Разбавлены белым краем,
Картины, в которых утром,
На кухне глотаем чай.

Ах, как хорошо: не знаешь,
Не можешь понять, что призрак
Разводит руками краски;
На кухне сидишь одна.