Вне сборников

В тебе есть молодость, и свежесть трав,
упругость кожи, взгляд, мир познающий.
Рука тверда намерением сжать,
и непременно удержать.
В ногах — желание шагать,
в глазах — способность засыпать,
меж тем, старание: не спать.

Борьба начал извилиста, тонка:
жесток и нежен, порывист, сдержан.
Улыбка, вот, твоя легка,
И взгляд — всегда не полон, безутешен.

Ты мне сказал, что мир огромен не всегда,
что дни не превращаются в недели.
Часы, минуты пролетели — и это с нами навсегда,
пускай об этом и не пели, и не слагали строк
до нас и после...

И после что — не важно. Мир так отважно сжался,
и превратился в пар и в облака, которыми старался
ты всё объять и рассказать, и объяснить, понять,
что всё же сжался мир. Ты молодой, и ты — кумир.

И молодость твоя, как счастье.